Implenitudes

Da janela,

pendia seu olhar no horizonte...

Além da linha:

Prados segredados e esperas.

No trabalho,

os dias

ralentavam-se

na inercia dos minutos.

Não se morria de alegria.

Falta de dinheiro?

Talvez o excesso...

(Era um tanto indecifrável)

– Viva cada instante! Um dizia.

–“Vivo” 
      é um instante 
                  que não passa...

Porém na vil verdade,

             passamos
             e detemo-nos,

             nalguns instantes.

Viver é diferente

de estar vivo!


Ela abre o armário da cozinha

e mal pode perceber as prateleiras

cheias de embalagens vazias.

C.St.

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Sóis do Mundo

Na raquítica aurora,

liras choram à ruina da alma...

Calma,

   -Diz a eternidade-
      O fascínio distrai,
       mas a sabedoria 
          não descansa...
Do mundo,
qual esbelta porcelana
         não se partiria
à sucessivos golpes   
                de reflexão?

C. St.

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Pseudo-Sábio (Meditação)

Da meditativa pedra cochilava o sol, mas seu astuto olhar se levantava em direção à estrada. Olhos que até então se deleitavam numa flor que nem chegara a desabotoar. -A da sabedoria.

Na estrada, procissão festiva ao dia santo! As pernas das mocinhas quase nuas retumbavam o dormente coração. Era velho, mas seu corpo já se inflava de emoções adolescentes.

Súbita angústia... A mente é um mar ao vento dos sentidos. Mente o mar!

Cravou no dedo a unha e bradou em silêncio...

Logo, vislumbrava tal botão raquítico à mercê da brisa.

Da meditativa pedra cochilava o sol, o Eremita agora inspirava compaixão com sua face cálida...

Na lenta sombra o espreitava a noite murmurando:

-Conheço tua Alma cada vez que cospe seus pedaços entre uma vil palavra e outra, impronunciada.

C.St.

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Das Mediocridades

Subiu o monte,

prendeu em quatro ou cinco versos

sua dor e então gritou:

-Não sou moderno, sou eterno!

-Medíocre... Passa o vento gargalhando.

Milhares de invernos se passaram

e do poeta não sobrou sequer o nome,

quanto mais sua dor!

Os tempos mudaram,

outras preocupações surgiram...

Mas lá onde existia o monte

inda se escuta o gargalhar do vento.

C. St.

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O Grilo Verde

                        à Ricardo Martinho e Leidi Kitai

Embora cinza o dia, não deixou de olhar as flores, o Estranho que passava. Via em cada face a forma única em viver e algo um tanto generalizado: Na criança uma inocência a menos e no adulto uma muleta a mais...

No parque que circunda a alegria é onde há flores mais despedaçadas... Talvez fossem os jornais ou mesmo as brincadeiras juvenis, mas pensava ele que era realmente o sistema: As pedras cada vez mais moles e a sociedade alegremente dura ante a ternura das pequenas coisas.

Acima do nublado cintilava um sol, porém o que se via nos olhares eram ébrias memórias e anseios futurísticos.

As crianças esmagaram o grilo verde que mais cedo saltitava no caminho. (Ninguém pôde perceber!)

No crepúsculo cinzento não havia mais ninguém no parque, domingo enfim se despedia. Na volta, o corpúsculo esmagado inda tremia no banquete das formigas. O Estranho, refletivo, olha o mundo: A Esperança ainda serve de alimento para os Pobres!

C.St.

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