Das Mediocridades

Subiu o monte,

prendeu em quatro ou cinco versos

sua dor e então gritou:

-Não sou moderno, sou eterno!

-Medíocre... Passa o vento gargalhando.

Milhares de invernos se passaram

e do poeta não sobrou sequer o nome,

quanto mais sua dor!

Os tempos mudaram,

outras preocupações surgiram...

Mas lá onde existia o monte

inda se escuta o gargalhar do vento.

C. St.

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