Progênie em Sete Foices

Quem morre sete dias por semana

não brota ao lúzio erguido à cabeceira,

pois ranha o astro aos pés, a segadeira;

E um corpo a mais na ceifa se desmana.

Talvez por lucidez, a sina humana
arranque a casca, a capa derradeira,
mostrando o cerne oculto da madeira
e a seiva ardente dela, que se emana.

Nascer é sujeitar-se ao fogo argento:
enxofre, sal, mercúrio e chumbo.  Ao vento,
fazer-se em cinza pedra indivisível.

É como transmutar-se em combustível
da grande mão que gira o firmamento:
carvão da arcana chama invisível.

C.St.

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Microcósmico

Deitada em quimera inda sonha comigo;
Teu verbo, teu risco-espiral me destina!
Quem somos perante essa luz que ilumina,
se perco-me um tuas moradas e abrigos?

Dos astros que giram em torno do umbigo
sou nada! Mas fita-me em tua retina...
e dança ao compasso, astral bailarina
num chão planetário, estelares jazigos.

Quem somos perante o espaço infinito,
que breve ocupamos na grã-sinfonia?!
Que átomos vibram em enarmonia

com a grande orquestra, num som inaudito?
Seguimos maestro! Na polifonia
a sina e os signos, na pauta descritos!

C.St.

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