Expurgo

A dor é o carvão da mente humana,

motor da transcendente luz divina;

Descasca, amassa, moi, desilumina

e assopra sobre as lastimas mundanas.

E ao peito, a trinca - frágil porcelana;

Não sente o dia, as cores opalinas
rompendo a fina capa da retina
por entre o véu das gris venezianas.

Às vezes mira a linha vaporosa
das súplicas por vezes luminosas,
forjadas no viés do coração.

E logo na barreira do que existe,
desfia toda entranha de um ser triste
e o faz voar co’o lápis preso à mão.

C. St.

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